ventura del pan en la mesa,

el vino que corre

en las bocas,

felicidad de las gargantas,

tiempo para hacer el amor,

depués de la brega del día.

Surco abierto, fertilidad,

amor para los hijos,

hilillos que presagian el futuro

sin espinas.

El hombre de vientos y soles

tiene la mesa servida

bondad de la tierra,

codicia del epulón emergente

y del capital extranjero.

Puede más la ambición,

y desata las matanzas,

en los Haraldos de la muerte,

del poema de Vallejo:

Mapiripán, La Gabarra, Trujillo,

Cajamarca, Tacueyó...

y otras,

donde la memoria falta.

Restallan las motosierras

y empuja el miedo los pies

a las ciudades.

El campo es desolación,

tierra abandonada

que se abona en sangre,

para que crezca airosa

la palma de aceite.

Moreno como el betún,

en la entraña de la ciudad,

un niño busca su estrella,

en el cielo:

se le perdió en Bojayá,

enredada en las balas

de la execrable masacre.