Te busqué
en la hoja de mis recuerdos
y no estabas.
Tampoco en
aquella servilleta
donde escribimos
el poema de nuestras pieles ardidas,
al alimón.
Tampoco estabas allí,
en el oscuro desván,
donde apretabas
tu boca contra la mía,
cuando necesitábamos
de unos besos,
que borraran las ansiedades del día.
No te encontré
tampoco,
bajo la sombra
de la ceiba centenaria,
donde te abrazaba,
y beso a beso
te desnudaba
con afán,
buscando adentro de tus carnes
esa marmita
de calor de tu sexo,
que me hacía sentir vivo.
He entrado al viejo bar,
y ahí tampoco estabas.
Vacía está la barra
donde te sentabas,
y esperabas
a que llegara,
haciéndome un lugar al lado tuyo,
para cantar
con la melancólica guitarra
del barman, la canción de Serrat,
que tanto nos gustaba:
"la mujer que yo quiero
no necesita
bañarse cada noche
en agua bendita..."
!Cómo me duelen las cosas,
tan tristes,
tan solas de vos¡

Esta noche no hay luna
se ha escondido,
al ver la belleza
de tu cuerpo de alabastro
incendiando las pasiones.
De espaldas,
observo
como te peinas
la negra cabellera.
Crenchas azabaches
llegan hasta tus nalgas,
lunas rotundas
sobre el diván
aterciopelado.
Por el espejo me espías,
tiemblan mis manos,
se templa mi vientre,
cuando te vuelves,
y tus pechos generosos
saltan
como liebres
ante mis ojos.
Dejo caer la mirada,
y voy hasta tus piernas,
ahora abiertas
en l80 grados,
dejando ver  la oscura pelusilla
que encañona en tu pubis.
Vibro como una campana
pulsada por el viento,
cuando me acerco a vos,
te doy un beso
que muerde tus labios.
Enrosco mi lengua
en tu boca,
y la tuya se confiesa con la mía.
Avanza la noche,
y crece la ansiedad.
Busca mi boca la caverna de tu sexo,
y eres humedad,
salina y viscosa,
cuando anuncias,
que pronto vendrá la tormenta.
Entonces,
estoy adentro de vos,
soy ballesta,
yatagán,
florete,
puñal,
cimitarra,,
sierra,
que rompe la burbuja
de tus deseos,
y los junta a los míos,
en una pleamar
de sueños satisfechos.

Por vos,

me encarno

en viento,

para llegar

a tu boca,

tajo

tierno

y dulce,

que me roba

la calma.

Él vio venir la mujer por el callejón desde arriba del balcón de la vieja casa, a donde se había recluído como un monje recoleto, después de que ella lo abadonó una madrugada, dejando las sábanas aún tibias. Era ella. Quiso bajar, pero el niño que corrió hacia la mujer y se trepó en sus brazos, lo detuvo. El niño alzó la mirada, y él observó que tenía su misma mirada de azules profundos.

 
Hoy me he levantado
abrevando  tus ausencias. 
Abrazo ese espacio
donde debieras estar,
y sólo es eso,
un lugar sin vos,
donde mora
la ansiedad de tenerte,
y pone huevos de melancolía,
la angustia
de no poder darte un beso

La mujer se quedó mirándolo con sus ojos fríos y acerados, y él vio en ellos, cómo el hombre de lentecitos de seminarista, y lengua de culebrero, que más tarde se treparía al lomo del poder, abría la caja de Pandora, y esparcía las semillas de esta puta guerra que nos está matando.

!Qué importa¡

si he olvidado

tu nombre.

La esencia

está en tu gracia,

y en esa ansiedad

que provocan tus labios

de robarte un beso.

 Nostalgia en do dolorido para Mercedes Sosa

Se fue un sentimiento,

y una razón de rebeldia,

hecha canción,

la voz dulce de Mercedes,

ahora  susurro

en la copa de los árboles,

y guiño de estrella

a los marineros

en tierra,

nostalgiando en la puerta de

algún bar,

el último sueño,

la utopía no resuelta.

Dile a la rosa
que en tu boca
también crecen
pétalos de besos.

Sé que confundo como la paloma de la canción ( "se equivocó la paloma") los puntos cardinales de su rumbo. Cuando creo ir en la ruta de su boca que calma mis temores, estoy en el grueso de la tormenta, y se desgarran mis entrañas, y a cambio del beso tibio, alfileres punzan mi labios hechos fiebre, y soy presa de delirios, desvaríos y demencias.

Grito su nombre y ni siquiera el eco me responde. Cuando creo aproximarme a sus costados, litorales calmos y serenos, caigo en  acantilados fieros, y sin playas donde dejar morir el sudor de mis cansancios. 

Miro en la noche las estrellas,  y me llevan a destinos inciertos, horizonte de abismos de asombro, piélagos de barcas sin remeros, ni destino alguno. ! Qué triste navegar en círculos concéntricos!, como el perro mordiéndose su propia la cola.

Así voy tras de ella, olisqueando sus humores, en el trasiego del camino, que confundo y me llevan a un limbo, paraje neutro donde el tiempo se ha detenido, y  una nata de desmemoria levita en sus anchuras, haciendo de las cosas  nada y olvido.

Lo primero que el hombre escribió fue poesía. Primero fue el mito, medio para conocer el mundo, que fue metáfora y magicidad, para acercarnos al origen del cosmos y de la vida misma. Es esa entrañalidad, la que le da permanencia y perdurabilidad  al poesía, menos artificiosa que el cuento o la novela, arrodetados en el contexto narrativo. Por eso, la fe en hacer versos, a pesar de la incursión en el cuento y la novela, en la drmaturgia y el ensayo. Luego no extraña, por ello, que se sigan pergeñando poemarios, o antologías, para recoger las voces más expresivas de la poética de franjas de territorialidad, por más grande o pequeña que éstas sean. Relevante, entonces, la aparición de una antología que recoge los versos varios de poetas de la zona metropolitana de Bucaramanga, aquí en el departamento de Santander. Diez los hacedores de versos, seleccionados para este proyecto de Suma y resta poética*, que con sus escarceos poéticas declaran que la poesía no ha muerto, en el Festival Internacional del libro Unlibro, que la Universidad Autónoma de Bucaramanga, organizó en este mes de septiembre.

Con este proyecto de Suma y resta poética, en el cual fueron incluidos poemas míos, gesto que agradezco a la Asociación de poetas de Santander, Palabra en el tiempo, se buscó rendir un homenaje, a uno de los poetas contemporáneos de mayor calado, ya desparecido, el maestro Hugo caicedo Borrero, de quien la antología, trae a memoración versos cuajados de lirismo ("no temas al amor/ que hasta la muerte vence" )y de combate, estos hechos no para el estridular de la pancarta, sino del arte poético donde la lucha no declara sectarismo ni banderas, sino la esencia del combate, en ese lado de la palabras, donde la "pluma es más poderosa que la espada".

Diez los poetas convocados, estirando o encogiendo los versos desde posturas diferentes, como la de Natalia Londoño, que se mete en la entraña del poeta para taxidermizarlo, cuando expresa que:

para ser poeta

debe fallarte la razón

o por lo menos estar ausente

y mucho.

Debes haberte sentido solo

aún con tus mejores enemigos...

Haber pasado hambre

y haber sentido frío,

haber caminado en círculo hasta el alba

haber odiado a tus amigos...

O la existencialista de Angie Gaona, buscando sus origenes, en medio de las telarañas que crean la desmemoria, en ese:

tiempo de la hondura,

tiempo sin sílaba,

cuando soy sólo un sonido

en tránsito a la fatiga.

Busco un manantial

que bañe la pregunta adherida a mi historia.

Busco la vida recién nacida

y hallo la sed.

Mientras en Sonia Yaneth Amado ríos, un erotismo moroso, que no hiere, a pesar de la pasión:

Dos seres que se aman dejan abierto su cuerpo

recíprocamente sin reservas

y dejan que sus bocas unan su aliento,

es un lenguaje que incita  al entrega

y hace crecer este sentimiento sin fronteras.

Y, en Gabriel Ayala, es metáfora de la vida donde reina la incertidumbre de un norte con la aguja averiada del astrolabio o la brújula. Tampoco en la noche, hay una estrella polar para indiciar los caminos:

Camina sin dolor bajo los túneles

ya no sabes de dónde vienes

Aunque hayas despojado a la verdad de sus ropajes

Nunca sabrás a dónde vas.

En Javier Félix, sus versos develan una nostalgia de mar. Una memoria de marino que evoca:

alada gota de sol

voz de poeta al mar

casiopea del día

vigía

gaviero

hermano

albatroz.

En Hernando Ardila, la preocupación es la soledad. Esa que proviene de no tener en el otro costado el de ella, y  nos marca, porque sin el vapor y aliento de ella, los quehaceres carecen de voluntad y de sentido:

Mi rebeldía

sería triunfante

si estuvieras conmigo.

Para qué sol

luna y estrellas

si estuvieras conmigo

pero no estás

soy tan solo un enmohecido puñados de sueños

soledad

y no más.

En Nicolás Reyes Amaya, la muerte que se anuncia, es su obsesión poética. Quién no ha querido abordar la muerte en un verso, que en Reyes Amaya se perfila genuina en:

unos niños me miran y sonríen,

saben que no soy de este mundo...

comprendí lo mucho que me agrada verme

tras los ojos de los niños

robarles un minuto de su vida patra ver mi muerte

reflejadas en sus pupilas..

abiertas.

Asume Wilson Bejarano hernández, la poesía como su amante. Es su carne y vivencialidad, por eso no extraña que la poesía sea más entrañable que la misma narrativa:

Poesía mía

Esposa pálida

linda presencia

vierte tus lágrimas

en mi dolor temprano.

La muerte ha sido una constante en Suma y resta poética. Carlos Nicolás hernández, la observa, sereno, sin estruendos, ni in faustas ceremonias  cuando comprende que:

que no se ha muerto

sino que se ha emprendido viaje por otra galaxia

y ser de verdad

ese eterno transeúnte

que tarde o tempreno

tenemos que emprender.

Y la vida, se ofrece en esta antología en mis versos, a partir de un erotismo abierto:

Te beso,

En vos entro

suave,

lento

creciendo

como encendido

pedernal

abriéndome camino entre tus aguas tibias

hasta romper los diques

y sentir qu aferras tus dientes

en mi carne

y eres luego

calma,

sereenidad de ola

exánime en la playa.

La poesía vive, porque es la vida misma. Matar la poesía es matar la vida. Por eso a cambio de fusiles disparando balas, que se disparen ráfagas de versos. Por eso la necesidad de aperturar espacios para la poesía,  yhacer de los poemas libros y de los libros poemas.

*SUMA Y RESTA POÉTICA. Bucaramanga: Asociación de poetas en santander, Palabra en el tiempo, 2009